Mortes, mortes les belles feuilles.
Je les vois par terre encore vivantes
Dans leurs couleurs éclatantes.
Jaune, verte, brune, ocre…
Leur crissement à ma porte
Telle une mélodie à la corde.
Leur crissement à ma porte
Telle une mélodie à la corde.
Mon appareil photo les admire
Sous la vigne qui se veut garnir
Par une texture commençant à pâlir.
Sous la vigne qui se veut garnir
Par une texture commençant à pâlir.
Majdouline Borchani