Le silence est un rythme

"Le silence est une tranquillité mais jamais un vide ; il est clarté mais jamais absence de couleur ; il est rythme ; il est le fondement de toute pensée."

              Yehudi Menuhin

Le pouvoir de la méditation

   Au cours de l’hiver 1985, dans un monastère plein de courants d’air perché dans l’Himalaya au nord de l’Inde, des moines bouddhistes tibétains plongés dans une profonde méditation étaient assis en un silence complet.  Même s’ils n’étaient que légèrement vêtus, ils paraissaient inconscients du froid qui régnaient de l’intérieur et qui approchaient du point de congélation. Un autre moine passa entre eux, enveloppant chacun d’un drap qui avait été trempé dans l’eau froide. De telle conditions extrêmes plongeraient normalement le corps dans un état de choc et ferait rapidement baisser sa température interne. Si la température du corps descend de seulement 7° C (12° F), au bout d’à peine quelques minutes une personne perdra conscience et tous ses signes vitaux seront de plus en plus faibles.

   Au lieu de frissonner, les moines se mirent à transpirer et de la vapeur s’éleva  bientôt  des draps mouillés. Environ une heure plus tard, ces derniers étaient complètement secs. Le moine de services remplaça les draps secs par de nouveaux draps aussi trempés dans l’eau froide. A ce moment là le corps des moines était devenu l’équivalent d’une fournaise. Ces draps furent séchés en moins de deux, de même  qu’une troisième série de draps.

  Une équipe de scientifiques dirigés par Herbert Benson, un cardiologue rattaché à la faculté de médecine de Harvard, se tenait tout près et examinait les donnés recueillis par une batterie d’appareils médicaux auxquels les moines étaient reliés, afin d’identifier le mécanisme physiologique particulier permettant au corps de générer cette quantité extraordinaire de chaleur. Depuis plusieurs années, Benson explorait les effets de la méditation sur le cerveau et sur le reste du corps. Il s’était lancé dans un ambitieux programme de recherche, étudiant des moines bouddhistes vivant dans divers monastères isolés autour du monde et ayant consacré de nombreuses années à une pratique assidue et méthodique de la méditation. Au cours d’un voyage dans l’Himalaya, il avait également filmé des moines, vêtus seulement d’un châle léger, alors qu’ils passaient une glaciale nuit de février à l’extérieur sur une saillie montagneuse à 4600 mètres au-dessus du niveau de la mer. Le film de Benson montrait qu’ils avaient dormi à poings fermés toute la nuit, sans vêtements ni abri pour se protéger du froid.

   Au cours de ses voyages, Benson fut le témoin de nombreuses prouesses extraordinaires illustrant le pouvoir de l’intention, comme une maîtrise de la température du corps ou de son métabolisme pouvant même engendrer un état comparable à la l’hibernation.  

   L’enthousiasme persistant de Benson pour la méditation suscita l’intérêt d’autres chercheurs dans les principales institutions universitaires d’un bout à l’autre des Etats-Unis. Vers la fin du XX ème siècle, les moines étaient devenus les cobayes favoris des laboratoires de neurosciences. (…) Des conférences entières furent consacrées à la méditation et au cerveau.

   Ce n’était pas tant la méditation qui fascinait ces scientifiques que ses effets sur le corps humain, et plus particulièrement sur le cerveau, ainsi que les possibilités que cela laissait entrevoir. En étudiant si minutieusement les effets biologiques, les scientifiques espéraient comprendre les pensées focalisées, comme celles des moines dans l’Himalaya.

       

             LYNNE MCTAGGART,  La science de l’intention (p113, 114, 115)

Douce mer... Chaque flot... Chaque rocher... Me fait souvenir ou rêver !

Murmure autour de ma nacelle,

Douce mer dont les flots chéris,
Ainsi qu’une amante fidèle,
Jettent une plainte éternelle
Sur ces poétiques débris.

Que j’aime à flotter sur ton onde.
A l’heure où du haut du rocher
L’oranger, la vigne féconde,
Versent sur ta vague profonde
Une ombre propice au nocher !

Souvent, dans ma barque sans rame,
Me confiant à ton amour,
Comme pour assoupir mon âme,
Je ferme au branle de ta lame
Mes regards fatigués du jour.

Comme un coursier souple et docile
Dont on laisse flotter le mors,
Toujours, vers quelque frais asile,
Tu pousses ma barque fragile
Avec l’écume de tes bords.

Ah! berce, berce, berce encore,
Berce pour la dernière fois,
Berce cet enfant qui t’adore,
Et qui depuis sa tendre aurore
N’a rêvé que l’onde et les bois!

Le Dieu qui décora le monde
De ton élément gracieux,
Afin qu’ici tout se réponde,
Fit les cieux pour briller sur l’onde,
L’onde pour réfléchir les cieux.

Aussi pur que dans ma paupière,
Le jour pénètre ton flot pur,
Et dans ta brillante carrière
Tu sembles rouler la lumière
Avec tes flots d’or et d’azur.

Aussi libre que la pensée,
Tu brises le vaisseau des rois,
Et dans ta colère insensée,
Fidèle au Dieu qui t’a lancée,
Tu ne t’arrêtes qu’à sa voix.

De l’infini sublime image,
De flots en flots l’oeil emporté
Te suit en vain de plage en plage,
L’esprit cherche en vain ton rivage,
Comme ceux de l’éternité.

Ta voix majestueuse et douce
Fait trembler l’écho de tes bords,
Ou sur l’herbe qui te repousse,
Comme le zéphyr dans la mousse,
Murmure de mourants accords.

Que je t’aime, ô vague assouplie,
Quand, sous mon timide vaisseau,
Comme un géant qui s’humilie,
Sous ce vain poids l’onde qui plie
Me creuse un liquide berceau.

Que je t’aime quand, le zéphire
Endormi dans tes antres frais,
Ton rivage semble sourire
De voir dans ton sein qu’il admire
Flotter l’ombre de ses forêts!

Que je t’aime quand sur ma poupe
Des festons de mille couleurs,
Pendant au vent qui les découpe,
Te couronnent comme une coupe
Dont les bords sont voilés de fleurs!

Qu’il est doux, quand le vent caresse
Ton sein mollement agité,
De voir, sous ma main qui la presse,
Ta vague, qui s’enfle et s’abaisse
Comme le sein de la beauté!

Viens, à ma barque fugitive,

Viens donner le baiser d’adieux;

Roule autour une voix plaintive,
Et de l’écume de ta rive
Mouille encor mon front et mes yeux.

Laisse sur ta plaine mobile

Flotter ma nacelle à son gré,

Ou sous l’antre de la sibylle,
Ou sur le tombeau de Virgile :
Chacun de tes flots m’est sacré.

Partout, sur ta rive chérie,
Où l’amour éveilla mon coeur,

Mon âme, à sa vue attendrie,
Trouve un asile, une patrie,
Et des débris de son bonheur,

Flotte au hasard : sur quelque plage
Que tu me fasses dériver,
Chaque flot m’apporte une image;
Chaque rocher de ton rivage
Me fait souvenir ou rêver..

Alphonse de Lamartine, Nouvelles méditations poétiques